Je crois que la Provence est au centre du monde .

Je crois que son nombril est le bourg de Pertuis .

Je cris que l ‘Elysée est au bord de La Bonde ,

A moins que ce ne soit sur la hauteur d’Ansouis .

Je crois que des génies flottent sur les lavandes ,

Et que les papillons qu’on voit sur les genêts

Sont des fées . Et j’ai vu des sylphides , en bandes ,

Au cœur de la Durance tremper leurs mollets .

Un prince d’autrefois flâne le long de l’Eze

Depuis qu’en vert crapaud un jour le transforma .

Et Mélusine est là . ( Mais il faut qu’on le taise ,

J’ai passé plus d’un soir , blotti entre ses bras ) .

L’étranger est chez lui dans cette capitale ,

S’i sait boire pastis et tirer cochonnet ,

S’il montre un peu d’amour pour la mœurs provençale ,

S’il a assez d’humour pour de faire moquer .

Pour le peintre l’automne est un enchantement .

L’été est le repos des évadés des villes .

Et si l’hiver est triste , en est-il autrement

Ailleurs ? Quant au printemps aux fragrances subtiles ,

Il faut passer les monts pour mieux s’y retrouver :

Sodico d’un côté et Parola de l’autre ,

D’accord à décevoir l’espoir de votre nez ,

Sont l’ombre à ce tableau . ( N’avez-vous pas les vôtres ? )

J’ai vu un lys d’azur à ceinture écarlate ,

Couché sur champ de blé , entouré d’angelots .

J’ai vu des ciels de pourpre ,, avant l’heure d’Hécate

J’ai entendu des pierres parler en sanglots .

J’ai senti la prairie , crissant quand on la foule ,

Exhaler un parfum , à la fois incertain

Et grisant . J’ai plongé dans le canal qui coule

Sa fraîcheur et sa paix au milieu des raisins ,

Des vergers , des moulins qui tournent sans rien moudre

Que quelques souvenirs , égouttant de leurs bois ,

Ecoutant le silence tracer dans la poudre

Des ruines , le dessin des invisibles voix

Qui font que la Provence accroche à son histoire

Le passé de chacun qui cherche le bonheur ,

Non dans les grands drapeaux des brillantes victoires

Mais dans la simple paix de la Terre et du cœur .

CREDO d'Ensoucado